«Поцілуйте його за бабусю, якої в нього ніколи не буде…». Історія на вечір

На лавці біля під’їзду сиділи старенькі. Одна з них гукнула:

– А ви до кого?!

– До Олексія… – вона запнулася, ледь вимовляючи рідне ім’я. – До Олексія Дмитровича.

– А, до Олексія? – бабуся пожвавішала. – Хороший хлопчик, уважний. Завжди вітається. Ви хто йому?

Ольга промовчала, швидко шмигнула в під’їзд.

Хто вона йому? Мати, яка не бачила його тридцять років? Чужа людина з тим самим прізвищем?

У ліфті вона дістала дзеркальце. Волосся вже з сивиною, зморшки навколо очей. У п’ятдесят шість уже не замажеш слідів часу жодною косметикою.

Цікаво, чи він пам’ятає, як вона виглядала тоді? Чи в нього в пам’яті залишився тільки розмитий образ?

П’ятий поверх. Квартира праворуч. Напевно, одружений. Звісно, у його віці…

Ольга підняла руку, щоб подзвонити, але пальці тремтіли. Вона простояла так хвилину, дві, п’ять.

«Де ти була, коли він був слабий? Коли у школі були проблеми? Коли інститут закінчував? Де ти була усі ці роки?».

Потім спустилася вниз і кинула конверт у поштову скриньку.

«Олексію, я знаю, що не маю права просити у тебе нічого. Але я хочу поговорити з тобою. Дай мені шанс. Мама. Подзвони, ось мій номер…».

Мама. Як дивно це слово звучить, коли ніхто не вимовляв його тридцять років.

Вона спустилася вниз і сіла в машину. Просиділа там до вечора, спостерігаючи за під’їздом. Бачила, як прийшов високий чоловік із портфелем, схожий на батька – це він.

Далі красива жінка з пакетами з магазину – напевно, дружина.

Вони про щось говорили, сміялися. Звичайна родина, звичайний вечір. Вона просиділа, дивлячись на вікна ще хвилин двадцять. Прочитав він лист чи ні?

Подзвонить їй?

Телефон задзвонив, коли вона вже збиралася їхати. Дмитро, колишній чоловік.

– Навіщо ти приїхала? – його голос, такий знайомий, звучав стомлено.

– Дмитро…

– Не починай. Просто скажи – навіщо?

– Я хочу побачити сина.

Він хмикнув:

– Сина? Тридцять років не хотіла, а тепер раптом захотіла?

– Ти не розумієш…

– Ні, це ти не розумієш, – говорив тихо. – Де ти була, коли він був слабий? Коли у школі були проблеми? Коли інститут закінчував? Де ти була усі ці роки?

Вона мовчала. Що тут скажеш?

– Він подзвонив мені, сказав, що викинув твій лист, – додав Дмитро. – Їдь, Олю. Ти – спізнилася. На тридцять років спізнилася.

У слухавці пролунали гудки. Ольга сиділа, дивлячись на темні вікна. Згадалося раптом, як Олексій прокидався ночами і кликав її. Як вона вставала, йшла до його ліжечка… Господи, чому вона тоді поїхала? Чому не боролася за нього?

Наступного дня вона вранці приїхала до чоловіка. Почекала, доки він сяде в машину і поїхала за ним. Прослідкувала за ним до роботи. Припаркувалася поряд. І зайшла за ним до офісу. Він не змінився – все та ж пряма спина, той самий уважний погляд. Тільки скроні – зовсім сиві.

– Я просив тебе поїхати.

– Дмитре, будь ласка. Я просто хочу поговорити з ним. Пояснити…

– Що пояснити? – він скривився. – Як ти знайшла нове життя? Нову сім’ю? Як забула про нас?

– Я не забувала! – вона відчула, що починає плакати. – Я щодня думала про нього!

– Думала? – він усміхнувся. – А я виховував. Один. Вночі не спав, коли він був слабий. До школи водив. Вчив його бути чоловіком. А ти думала.

Вона опустила голову. У приймальні було тихо, тільки годинник цокав на стіні.

– Знаєш, що він питав у дитинстві? – Дмитро говорив тепер зовсім тихо. – Тату, а чому мама мене не любить? Що я мав йому відповідати?

– Я любила його! Люблю!

– Ні, Олю. Ти любила себе. Свою свободу. Свої амбіції. А його – ні.

Вона вийшла від Дмитра засмучена. Сіла в машину, але не змогла завести – руки тряслися. Перед очима стояв маленький Олексій, який питав про маму. Як вона могла? Як?

Увечері вона знову приїхала до його будинку. Цього разу пощастило – на подвір’ї вона зустрілася з його дружиною.

Впізнала її зі вчорашнього дня.

– Вибачте! – гукнула вона. – А можна вас на хвилину?

Та обернулася, подивилася насторожено:

– Ви хто?

– Я… – Ольга затнулась. – Я – мама Олексія.

Ганна змінилася на обличчі:

– А-а-а. Та сама, мама…

– Будь ласка, мені треба поговорити з ним.

– Навіщо? – Ганна хитнула головою. – Щоб знов зробити йому неприємно?

– Ні, я…

– Знаєте, – Ганна поправила сумку на плечі. – Він ніколи не говорить про вас. Взагалі. Для нього цю тему закрито. І я б на вашому місці…

«Мамо, а чому ти мене не любиш?» – згадалися слова сина.

– Ганно! Ти де застрягла?

Вони обоє здригнулися. Біля під’їзду стояв Олексій – високий, широкоплечий, такий схожий на молодого Дмитра. Він дивився на них, хмурячись.

– Олексій! – Ольга зробила крок до нього. – Олексій, це я…

Він дивився на неї, не реагуючи. Наче бачив незнайому людину.

– Я знаю, хто ви, – сказав він спокійно. – І я не хочу розмовляти.

– Синку…

– Не називайте мене так, – його голос став жорстким. – Ви покинули мене. Я вам був тоді не потрібний. Тепер ви мені не потрібні.

– Дай мені хоч пояснити!

– Що пояснити? – він усміхнувся, як Дмитро. – Як ви поїхали будувати нове життя? Як вийшли заміж? Або як жодного разу за тридцять років не подзвонили?

– Я дзвонила! Першого року…

– Першого року, – він кивнув. – А потім? Де ви були потім?

Він узяв Ганну за руку:

– Ходімо додому. Нам тут нічого робити.

– Олексій, будь ласка…

Але він уже йшов до під’їзду, не обернувшись. Ганна кинула на неї погляд і поспішила за чоловіком.

 Вночі Ольга не спала. У готельному номері було душно. Перед очима все стояв Олексій. Такий дорослий. Такий чужий. Вона дістала з сумки стару фотографію. Трирічний хлопчик на дитячому майданчику. Усміхається в камеру розмахуючи машинкою. Його останнє фото, що в неї залишилося.

Вранці зателефонувала Ганна:

– Олексій не знає, що я дзвоню.

– Щось сталося?

– Ні, просто… – вона помовчала. – Знаєте, він ніколи не плаче. А вчора… Учора я чула, як він плакав у душі. Думав, що я не почую.

У Ольги перехопило подих:

– Ганнусю, допоможіть мені поговорити з ним. Хоч п’ять хвилин.

– Я не можу, – у голосі Ганни звучав щирий жаль. – Він – мій чоловік. Я не можу його зрадити.

– А я зрадила, так? – Ольга відчула, як по щоках течуть сльози.

– Ви ж знаєте відповідь.

У слухавці знову стало тихо.

– Ганно… Розкажіть мені про нього. Який він?

Пауза. Потім – тихе зітхання:

– Він – добрий. Із почуттям гумору. Любить свою роботу, він – архітектор, знаєте? Минулого тижня виграв конкурс на проєкт нового торговельного центру.

Ольга слухала, витираючи сльози. Син-архітектор. А вона навіть не знала.

– Він – дуже дбайливий, – вела далі Ганна. – Коли я буваю слаба, завжди сам готує суп. Щоправда, не дуже смачний,

– вона тихо засміялася. – І ще… Він – чудовий батько.

– Батько? – Ольга застигла. – У вас є дитина?

– Буде. Через чотири місяці.

Ольга заплющила очі. Онук. У неї буде внук. Або – внучка.

– Хлопчик, – сказала Ганна, ніби почувши її думки. – Ми вже знаємо.

– Як назвете?

– Дмитро. На честь діда.

Звісно. На честь людини, яка його виростила. Не на честь якоїсь жінки, яка кинула його в три роки.

– Дякую, що розповіли, – прошепотіла Ольга.

– Вибачте, – раптом сказала Ганна. – Мені справді шкода. Але я не можу допомогти вам.

Надвечір Ольга не витримала. Вона знову поїхала до його будинку, піднялася на п’ятий поверх. Цього разу наважилася подзвонити.

Двері відчинив Олексій. На ньому була домашня футболка, у руках – чашка з чаєм. Він застиг на порозі:

– Ви знову?

– Олексій, прошу тебе. Вислухай мене.

– Навіщо?

– Тому що я – твоя мати!

– Ні, – він похитав головою. – Ви – не мати. Ви – жінка, яка мене народила. Це – різні речі.

– Я знаю, що – винна…

– Винна? – він усміхнувся. – Знаєте, в чому головна вина? Не в тому, що ви пішли. А в тому, що навіть не пробували повернутися.

– Я намагалася! Я дзвонила…

– Рік, – він кивнув. – А потім? Де ви були, коли мені було п’ять? Десять? П’ятнадцять? Де ви були, коли я пішов до школи? Коли закохався вперше? Де ви були на моєму випускному? На весіллі?

Кожне питання було важким тягарем. Вона мовчала, ковтаючи сльози.

– У мене скоро буде син, – він зробив крок назад до дверей. – Я б ніколи не зміг його покинути. Ніколи.

– Олексійчику…

– Ви чекали тридцять років, – він взявся за дверну ручку. – Тепер я почекаю ще стільки ж, щоб забути.

Двері зачинилися. Ольга стояла в порожньому коридорі, притискаючи руки до грудей. Десь за стіною грала музика.

Хтось спускався сходами, стукаючи підборами.

Вона повільно побрела вниз. На першому поверсі зупинилася – ноги не тримали. Сіла на підвіконня, дістала телефон.

«Дмитре, – написала вона колишньому чоловікові. – Дякую, що виростив його. Що він став таким… Правильним».

Відповідь надійшла за кілька хвилин:
«Їдь, Олю. Не турбуй душу. Ні йому, ні собі».

У готелі вона зібрала речі. Дістала стару фотографію – маленький хлопчик із машинкою усміхався їй крізь роки. Ззаду був напис: «Олексійчику – 3 роки». Почерк уже вицвів.

Вона хотіла залишити фото Ганні – нехай передасть, колись, можливо… Але потім передумала. Деякі мости не можна відновити. Деякі помилки не можна виправити.

Вона дістала телефон, знайшла номер Ганни. Поволі й написала:

«Коли народиться малюк, поцілуйте його за бабусю, якої в нього ніколи не буде».

Потім вимкнула телефон і заплющила очі. По щоках текли сльози, але вона їх більше не витирала.

…Через три місяці вона випадково знайшла в інтернеті нотатку про новий торговий центр. На фотографії був Олексій – у строгому костюмі, з нагородою в руках. Поруч стояла Ганна з помітним животом.

Вони посміхалися. Щасливі, красиві, молоді. Справжня сім’я.

Ольга роздрукувала фотографію і поставила поряд зі старою, де трирічний хлопчик розмахував машинкою. Тридцять два роки між знімками. Ціле життя.

«Мамо, а чому ти мене не любиш?» – згадалися слова сина.

– Любила, – прошепотіла вона, дивлячись на фотографії. – Просто не вміла показати. А тепер – надто пізно.

Вона більше ніколи не намагається з ним зв’язатися. Не шукала зустрічі. Не писала листів.

Тільки іноді, дуже рідко, заходила на його сторінку в соцмережах. Дивилася нові фотографії – як росте маленький

Дмитрик, як вони всією родиною їздять відпочивати, як святкують дні народження.

Чуже, щасливе життя. В якому для неї вже не було місця…

Джерело: plitkarka.com.ua.

Любов ПЛІТКАРКА.